J’aime les histoires de revenants couverts d’aller, de retour, de lambeaux depuis leurs tombeaux où même des vivants ont enterré des morts. Certains affirment que c’est simple comme bonjour quand la terre s’ouvre à la lumière comme une fleur. Dans un tel jardin où il n’y a pas que des tiges à se raidir, restent beaucoup de témoins – mais pas de foule . N’existent plus de gémissements dans les mots et peu de mémoire dans les poussières, les cendres…
Maria Massorète prend sa douche. Du tuyau jaillissent les voyelles d’un murmure aquatique entre frappe et legato. La femme chante mais ses paroles (qui ne dépassent pas l’alexandrin et qu’elle a portées dans ses poches avant d’être nue) filent au conduit en siphon dans la vasque sigillée et fendue. Elles ne servent à rien pendant que la lynchée est frappée de l’eau glacée. Mais c’est un prétexte pour affronter une chaude journée. Elle vit en un tel instant entre fêlure…
(Qu’est-ce un voyeur ?) Du peintre, la toile reste sa migration et son modèle amante. Il la prend quand ils font l’amour en nature et en vérité au milieu des parures du décor. Il la soutient, la porte au jour pour peindre sa salvation en un instant et l’éternité. Il la laisse blonde et oblongue face au chevalet mais ensuite la reprend pour que sa nudité intérieure se fiche de tout pagne. Il l’accompagne et elle aussi. Ils envoient tout…
(friture et poésie) Je n’épluche ni les légumes ni le lapin pour enlever leur peau. Et je ne mange pas de rongeurs. Des pizzas beaucoup. Mais je cuisine peu. Juste des frites surgelées. car je n’ai pas le temps de préparer des recettes. Je prends beaucoup plus soin de mon âme que de mon estomac – et encore moins de mes poils. Je sais qu’ils t’agacent. Certes, les cabinets des esthéticiennes, même ceux d’épilation définitive, sont débordés. Mais beaucoup sont…
(Que faire ?) Ses pinceaux et les huiles n’ont pas quitté la boîte où ils dorment. Ils lui manquent mais elle n’a pas le temps. Elle a un ordinateur pour apprendre à « peindre », il faut se mettre à la page mais c’est dur car elle aime l’odeur et le chant du couteau qui glisse sur la toile, voir la couleur resplendissante qui se modifie selon le mouvement. Ses toiles sont toutes craquelées. Même les vernies. Le temps est dur avec…