Les étiquettes littéraires abondent. Restent pourtant des livres – et des articles – qui ne les peuvent souffrir…
(sous des manteaux de visions) Reprenant parfois les traits d’une mère, Laure – disons la première – fut pour Pétrarque une réinvention littéraire tirée de sa lecture d’Ovide et de son désir de se comparer à Dante. Il voulut la sublimer et la pousser à la limite de son besoin de poésie et de gloire. Quant à la vraie Laure, Bataille en fit sa compagne et publia (avec Leris) en œuvre posthume son héritage introspectif et génial. Reste son Secretum…
(Passage) Nés, notre langue existe, rattache à la vie collective et elle est capable de produire des vérités. Mais nos mots sont gorgés d’absence, de mensonge et du vide dont chacun d’eux le sépare d’un autre. Bref, notre langue est vraiment moins de bois que de branches. Nous grandissons avec elle souvent passifs dans nos répétitions. Elles forment des tas, des cristaux puis nous écoutons ceux des autres en les creusant pour élaborer des intuitions afin qu’émerge notre pensée moins…
(Baie des Anges) Sur le jardin clos de son visage de Flamande, elle reste étonnée. Mais la voici cernée par ses anges provisoires. La lune la poursuit entre Anvers et Liège ou de Lyon et Limoges. Mais il ne faut jamais s’arrêter aux raisons du matin. Enroulons au besoin ses cheveux autour de notre poignet. Certes, nul ne sait dans quelle lit elle dort. Mais grimpant sur son ciel, s’entend dans le cœur de brocart à fleurs d’or de l’amante…
(seins d’esprit) Possédée du démon de l’Évangile, je nourris mon identité éberluée de mon algorithme – facteur d’imaginaire ou de paranoïa sans signe de reconnaissance fantomatique plus qu’épiphanique. Dotée d’un tel double plein de fausses pistes, je reste bien plus discret qu’un Pierre Le Pillouër presque aussi connu qu‘Ulysse et que Rustin (moins créateur de la rustine et de l’anagramme « intrus »). Le sommeil fragile, je jacasse en émue émule et vertueuse virtuose. Statufiée (comme au Père Lachaise) en m’as-tu vu, mon…
(Cas mouflé) Pour sûr, je ralentis autant du signifié que du signifiant. Mon âme baignée dans l’eau de Vichy (qui pique à peine) devient instable et dissymétrique. Elle croupit plus de quiétude que de piment. Mon tel état est plus semi-conscient qu’irritatif et refoule ma pleine lucidité. Est-ce une solution commode ? Pourquoi pas après tout : mon cerveau devient Laon telle une cité de taille trop moyenne. Je tente de garder des restes de force active pour limiter mes…