Mon inconscient était plein de femmes. Mais fini le temps où je cherchais sans cesse le petit endroit sous un string où s’engouffre le désir. Je m’en repends et j’ai changé de corde. Négociant en vain, d’une carpe je ne sais faire cracher le mot diem, mais je ne prends plus la lune pour l’autre et je descends plus facilement au fond des choses que d’en remonter. Me donnant beaucoup de mâle, j’évite mes derniers maux et l’infini sur sa…
À la mort d’un père, le destin qu’on prenait pour une armada d’hypothèses devient la mi-temps de la fatalité, celle après laquelle la mort, tel un flot ininterrompu de déceptions, se place comme arbitre des élégances, bien rances. La haine, que l’on éprouve alors, peut bien sûr consoler de l’aigreur qui ne manquera pas de naître une fois la tristesse domestiquée. Puis, viendront ces moments calmes et maussades où nous délibérons contre nous-mêmes dans un bureau, une cuisine ou un…
Femmes en guerre Ce livre est un voyage pour retracer l’histoire de la photographie avec des yeux différents, car « Il n’y a pas de regard féminin, mais beaucoup de regards féminins », écrit Clara Bouveresse auteure de Magnum Manifesto et Donne Fotografe.Organisée par cette historienne de l’art et la journaliste, l’ouvrage reste un carrousel d’images, de noms et de voix d’artistes femmes qui ont su s’approprier le récit photographique et qui se sont souvent heurtées à des préjugés contre…
Demain dès le crépuscule Certes, il existe ici encore dans la poésie de Manon des portes qui donnent accès au passé. L’écriture de telles élégies lui permet de retrouver son identité native sous forme de « testaments » – mais ouverts plus sur l’avenir que sur les circonvolutions du passé.Et si demeure un monde lointain, l’auteur revient mais vers l’avenir. Dès lors, la fascination des sources est détournée, plus forte que ses doutes. Et la voix intérieure du poète n’est…
(L’ire à cible) Contrairement aux animaux, notre identité commence par notre image dans un miroir. Il ne peut s’agir que l’effet de notre imaginaire. Bref, dans notre miroir, nous nous dupons. Chaque fois, nous nous perdons dans notre regard en tant que lui seul. Toutefois, il n’est pas à côté du sujet mais des objets. Et le monde et les autres, eux, ne cessent de nous regarder ainsi. Au « qui suis-je ? », la seule réponse reste un corps…