(Go more) Départ trempé à vif, trajet-retour un peu pensif et arrêt café-sandwich avec ma mégère si peu accorte et non apprivoisée. Elle reste autant rose de personne, femme de raison que véritable croix du présent. Mais son art de vivre ne peut pas mourir et le parfum mentholé de sa pensée, même au pied même de la lettre, aussi. De son tréfonds émanent des pétales sur mes épines : nous voici en dévotion mutuelle sous musique en Ré mineur et…
Housse douce Adepte de l’interrogation sur le sens même de son existence, de son écriture et des images, Marie-Laure Dagoit surprend par ses stratégies éditoriales dont l’humour le plus insidieux n’est pas absent mais presque caché. Chez elle, la célébration de l’eros ouvre une célébration rituelle étrange aussi poétique que radicale mais le tout est décalé. La perception du voyeur aussi, tant l’auteure s’amuse en jouant l’indifférente, certes, mais engagée. Sujet et objet créent une problématique subtile de la conscience…
Pour Myra Neri, la volupté est mise en éclat et ponctuée par les mots de Boris Vian : « L’érotisme a besoin d’une obscénité légèrement sublimée […] une obscénité poétique ». Et l’artiste de précisercque, pour elle, en effet, Eros est la nature, aux origines, qui décide avec la puissance de la nécessité. Donc, il bouleverse, emporte, abasourdi et sonne. C’est est la force primordiale : « Et quand il décide de nous ouvrir le thorax, la vie ancienne s’éteint…
Adepte du macramé, elle garde pour ouvrage de chevet le « Larousse ménager illustré » de 1926. Elle le préfère aux itinéraires spirituels de Saintes qui voient nu Dieu le fils sur sa croix. Mais ses recettes, démarches, méthodes, remèdes, conseils risquent d’en cramer plus d’une. Elle lit aussi du Rabelais dont les scènes lestes l’excitent mais ne néglige jamais la propreté du ménage. Couturière, elle façonne des fruits défendus, phalliques, étranges, pénétrants. Mais non sans un nécessaire cynisme, elle…
Dans le creux de tes orgies, en brune savante tu plantes dans mon crâne chenu volute et thé. Tu restes ma nurse anglaise quand tu paradais dans mon bain, dresseuse du cobra qui te souriait. Je reste encore coq en Pâques entre tes deux œufs. Et chaque fois que mon regard, sous la table, rejoint tes cuisses, elles volent au plus haut. Ton petit pré sur mon col chic invite aux baisers. Et parfois tes aisselles ruisselantes de joie et…