(Imagination morte)

Nous n’avons plus assez de rêves pour étancher nos illusions : notre inconscient est à sec. Réduit a l’opacité de son clair-obscur, il n’a même plus d’avenir dans la cloison de notre carcasse que nous habillons de guenilles de bouffon (crinière de lion, ventre de chèvre, queue de dragon).

Notre imagination de cracheur de feu est morte, sa parodie n’est même plus une fable à l’étrange mystique : elle jette notre psychisme à une distance si éloignée de nous que tout devient à perte de vue. Mensonge compris.

jean-paul gavard-perret

Photo : Larry Sultan