Rien à voir avec celles d’un front quelconque, ni avec les derniers fruits de l’actualité… c’est juste le nom derrière lequel se cachent les « histoires courtes », sans doute pour éviter tout amalgame avec les idées du même nom qui, on le sait, vont parfois de pair avec les cheveux longs.
J-Ph. Toussaint traducteur Kafka a écrit Le verdict dans la nuit du 22 au 23 août 1912. Et l’auteur de préciser dans son Journal : «Je suis resté si longtemps assis que c’est à peine si je puis retirer de dessous le bureau mes jambes ankylosées. Ma terrible fatigue et ma joie, comment l’histoire se déroulait sous mes yeux, j’avançais en fendant les eaux. À plusieurs reprises durant cette nuit, j’ai porté le poids de mon corps sur mon dos…
Du pays d’où tout n’était pas permis Asta Sigurdardottir (1930-1971) fut l’étoile filante de la littérature islandaise. Et elle le reste. Sa vitalité et son audace mérite sa réputation poétiquement sulfureuse – elle ne la quitta plus jusqu’à sa mort précoce, à 41 ans. Elle raconte sans fard ses dérives nocturnes en quête de sensations fortes de marginalité car elle sait que si le noir est toujours noir, la lumière est en perpétuelle mutation (au besoin en aurores boréales entre…
Les guerres En forme de diptyque, ce livre interroge la guerre comme état permanent du monde et de la langue, une violence diffuse qui menace toute forme de présence. Dans le premier texte, un peuple de corbeaux autrefois souverains raconte sous forme d’épopée aussi poétique que prosaïque sa propre chute depuis une tour dressée vers le ciel. Résonances écologiques, allusions bibliques, éclats de mythe et humour discret composent une parabole fluide et ouverte, dans un style limpide qui évoque Borges,…
Croître et prospérer A Loggiano di Romagna, la jeune Maria Bandini est concentrée sur un problème vital : l’absence totale et obstinée de seins. Tant qu’ils ne pousseront pas, elle est convaincue qu’elle ne pourra pas conquérir Samu, l’étranger qui passe chaque été ses vacances dans le minuscule village où elle vit. Elle décide donc de recourir à des moyens extrêmes : elle engagera l’autorité religieuse la plus importante du village, sa grand-mère Alberta, afin d’intercéder auprès de la Vierge…
Faux bourg et vrai bourdon Mathias Lair crée ici une évocation et une méditation sur l’enfance. L’âge venant, nous nous y retrouvons entre faubourg et vrai bourdon et sur l’asphalte de vieilles ombres acheteuses de peaux de lapins comprises avec nuages sous le ciel, parfois telle une orangeade comme écrite à l’encre de Chine. Certes, les gamins se voulaient parfois Indiens, voire Nuage Bleu. Mais existe du Pessoa dans une telle écriture juste et bien au-delà du vintage. Jamais non…