Ecrire, c’est passer d’un ordre de discours à un autre, qui se référant au premier, le nie, le reconnaît et le transforme. C’est la seule transcendance de l’écriture. Elle n’a rien de métaphysique, s’en distingue et s’en autonomise. Le langage doit se briser, se perdre, s’oublier afin de pouvoir se constituer autrement. Views: 126
Sous le soleil, il n’y a pas toujours ce qu’il désigne Dans l’univers affectif et psychique, le sentiment du merveilleux a perdu la localisation de notre dignité. L’image formatée pour nos esprits prend la place de toute vision équitable. Views: 122
Tandis que les bruits de la rue sèchent après une nuit de pluie, l’amant transi sort de son roman de gare en répandant sur le trottoir la rumeur douce de ces heures passées dans une chambre et sur un lit dont les draps demeurent encore froissés et avant qu’ils soient changés. Views: 76
L‘amant au lit se tue et l’amante qui se trouve soumise à ce chevalet d’insomnie sous la lucarne d’une lune rouge roule avec lui dans le drap du stupre. Ils vivent l’un en l’autre même si parler ainsi est facile lorsqu’on s’étend de la sorte à l’abri des neiges en écoutant les bruits sourds qui montent du pays pris dans le piège de la blancheur tombée sur la ville et qui semble s’étendre sur des mèches jadis brunes. Views: 79
La tête n’a plus sa tête. Car il faut bien l’admettre il n’y a plus rien à dire. Juste boire aux seins offert au zodiaque comme du petit lait avant que entre deux cuisses renaisse le soleil et s’évapore dans l’humidité de la fontaine de la sirène nue. Entrée, sortie. Les mots glissent et se dispersent, tombés loin, leur dictionnaire en déséquilibre. Views: 92