Sur le rebord de ma fenêtre et au travers de son ouverture, Sainte Mère – me dis-je -, ne serais-je qu’une bête ? Ce que je découvre, je l’ai déjà vécu dans ma chambre. Tout s’aplatit. Il n’y a plus de clos, ni d’ouvert. Des hommes me renversent là où le vrai et le faux s’interpénètrent. En m’accrochant au crépuscule, ces loufiats me disent de me remuer le derrière avant d’entrer dans ma terre. Mais, après tout, que les Madame…
(Plum’art) Tout lit repose sur un nombre limité de formes en une infinité de figures. Elles peuplent notre monde sur son arrière-plan. Il supporte nos stigmates et la grammaire karstique qui répond à nos folies – sans compter les occasions que nous avons rencontrées. Leur discontinuité fait la saillance où hoquètent nos soupirs en des interactions dynamiques sur un tel espace-temps. Comme une botte de foin, sur la surface plane de notre couche s’explantent et se déstructurent nos natures là où…
Elle a enlevé son hijab et s’est déshabillée – typographiée en « O » suivi d’un « G » missement sans N. De la main au sillon, une hospitalisé s’organise par des activités ritualisées pour permettre au temps d’autoriser de mettre ce qu’il faut dans un triangle équilatéral. Des segments s’y joignent pour délimiter le tout d’un domaine commun. Sont calligraphiés en chinois ou en arabe des signes des verbes endurer, résister, chercher et jouir. Son histoire d’ « O » n’en finit pas. Tant il est…