Du Mont Fuji Dans ce livre, le photographe Ymy Nigris shoote des instants du Fujiyama. Le but est de montrer l’élasticité du temps là où il ne s’agit plus de dévoiler le portrait d’une montagne qui, comme les sommets les plus hauts, fait le lien entre le ciel et la terre, mais d’offrir une pensée, une émotion ou un sens esthétique des images, sur leur acte de les créer et aussi leur au-delà. Comme l’ écrit le photographe, « le…
L’amour en éclats de langage Il y a des livres qui s’imposent comme une respiration nécessaire, une immersion où le langage s’emploie à creuser le réel, à le fissurer, à en révéler les failles et les vertiges. À deux, parts deux est de ces textes qui capturent l’essence d’une relation dans une matière vibrante, un corps-à-corps de mots où l’écriture elle-même devient territoire d’embrasement. Jean-Paul Gavard-Perret déploie ici un jeu d’échos, un dialogue incessant entre le dire et l’indicible, le…
Un hymne à la résilience Soazig Quémeneur – Soà – a perdu, dès son plus jeune âge, l’usage de la parole et de l’ouïe après une forte fièvre qui dura trois semaines.C’est en mai 1888 que le curé de l’île parle à François, le père de la fillette. Ayant remarqué son intelligence, il suggère qu’elle puisse faire des études. Un établissement religieux peut l’accueillir. Une religieuse, revenue du Québec, a rapporté une méthode pour communiquer avec les sourds et muets….
Au cœur de l’univers surréaliste de Dali Pour cette nouvelle enquête, la romancière choisit de faire voyager ses héros jusqu’en Espagne, dans la région proche de la frontière avec la France, où habite Salvador Dali. Alors que René Magritte, à Bruxelles, part faire pipisse à Loulou, sa chienne, le facteur manque le renverser. Il a une lettre portant, au dos, un dessin de moustache et la signature de Dali. Celui-ci, connaissant l’appétence du couple pour les enquêtes policières, lui demande…
Le mot que nous cherchons n’appartient pas à ce monde et n’appartient à nul dictionnaire même s’il est le seul vocable nécessaire, le seul dont on ne puisse se combler mais dont l’absence nous remplit. Enfant, nous connaissions intuitivement son manque abyssal : nous ne nous contentions pas des mots qu’on entendait autour de nous et si nous l’avions osé, nous en aurions inventé d’autres, impossibles, presque imprononçables et inaptes à la signification. Nous savions que la langue maternelle échouerait…