Tel un almanach, son corps s’offre tous les jours. Bref, elle sexe-pause à tous les courants d’air, d’eau, d’énergies, d’affects. Le tout en libre accès comme l’Ukraine à la Russie. Il y a pour elle toujours une trompe en ivoire. Il rejoint sa poulpe. Elle l’accueille pour succomber à sa mort – entendons la petite. Elle crie et l’autre joue de son oud. Tous les cœurs de l’as s’inscrivent en son buisson noir et en sa carte rouge. De tels…
Du sombre à la lumière Cécilia Jauniau garde l’art de pratiquer des raisons subliminales. Ses photos influencent la vision des voyeurs (et voyeuses) voire leurs songes naissants dans ses jeux non du hasard mais du réel (parfois légèrement caviardé). A sa manière, elle réinvente un chant de Maldoror là où la pensée d’autrui veut s’infiltrer dans son sexe ouvert ou « épinglé ». La photographe par ses propres mises en scène, collages et sensations découvre, là où généralement reste du…
Toilettes intimes Méfions-nous des titres des livres de Jean-Paul Gavard-Perret. Ici, a priori, nous postulerions à découvrir un état létal et sanguinaire. Mais, de fait, chaque bouche rit. Et pour l’auteur se disant disciple de Bataille et de Beckett, sa haire n’a pas de discipline (Présente dans le Tartuffe de Molière – notamment Acte III, scène 2, , la « haire » est une chemise en crin très irritante, portée en signe de contrition, pour se punir de ses péchés.)….
Le temps et les humeurs La poésie de Jean-Pierre Otte « oblige » à une fascination. Du corps ou de l’esprit dans ce double ensemble – l’un dans la restriction, l’autre dans l’abus –, surgissent les échos de nos strates et pas seulement de notre mémoire.Expert de nos géologies intérieures, le poète plonge dans les couches qui nous plombent avec tatouées dedans ou dessus l’empreinte de notre règne, de notre gloire et de nos déclins qui, en parallèle au monde,…
Lune et l’hôte Mon vieux samouraï perché sur des mûres grimpantes ouvre peu à peu ses bras en un répertoire de gestes intimes, mais acceptant de ne pas tout ouvrir et ne pas tout trouver. Ma voix reste grave comme celle de Jeanne Moreau. Mon ventre demeure gribouillé dans un tissu à l’africaine. Je veux te donner des répliques à la Créon même si je sens ton odeur du fenouil quand ta chair me griffe. Ogre, je tends mon sein…