Mes torts ont tôt
(Du beau, de l’air !) Choisissant devenir Proust ou rien, la seconde option reste ma réussite. Quand je ne peux pas dormir,j’écris ce que personne ne lira – et même pas moi. Cela m’apaise et me console quand mon cerveau, en deux cerneaux de noix, veille. En noria, les corneilles foncent dormir sur les arbres devant ma cuisine. J’écris jusqu’au matin dès que leur bec murmure et croasse derechef. Ma main remue encore sans ne rien réclamer à personne qui…