(Qu’est un portrait ?) La regarder dormir, boule d’ombre et de chaleur. Retrouver dans ses draps l’odeur douce de myrrhe. Aux mots se mêlent – rêves à rêves – les caresses sans les retenir, sans les diriger: les laisser glisser sur le lit au bois d’amandiers. Post Views: 80
(Un livre, qu’est-ce ?) Prends ce chemin si tu veux, c’est peut-être le bon. Sans dédale, sans début, ni fin. Il t’accueille en haut et à gauche de la première page. Mets tes initiales et ensuite tes textes – extraits de perfection, déférence et technique. Post Views: 210
(Qu’est-ce qu’un automne?) Elle a, dit-on, les moineaux. Bref, elle est ronde comme la lune. Les gens pouffent de rire tant elle titube. Jadis funambule d’éjaculateurs pré-corses, elle ignore les amoureux. Reste dans l’intérieur de son cerveau des mots confus. Le passé l’a trompée, son présent la tourmente, le temps suit sa pente en heures exquises et alcoolisées face ce qui l’enlisait et la brisait. Post Views: 89
(Qui sommes nous ?) Le plein est vide mais l’ignore. Il vit longtemps, mais en remuant fixe comme notre roue de secours. Acier, béton, bois, verre font la plupart notre beurre pour loger notre crémière. Nous y sommes comme dans de la laine que des mites dévorent. Leur danger nous traverse sans arrêt. Ils sont les champions de notre médiocrité. Post Views: 135
(Que faire de l’écriture ?) Les formes de l’écriture sont comme la vie. Elles brouillent les pistes, même si, indécidable, le destin est réécrit. Toute œuvre est plus ou moins autobiographique mais le déroulement de l’existence n’est pas facile à reconstituer. De nombreux déplacements, depuis les grottes profondes du Périgord jusqu’aux chemins de ronde des forts du désert ou du Mont Athos – voire pour revenir dans les vallées des premiers matins du monde – perdent les pistes retracées par…