Serge Ritman, Tu pars, je vacille

 Des pay­sages de rêve et de dou­leur pour insectes hurleurs

Lorsque le rêve et le réel ne s’étreignent plus, la crête du som­meil est étê­tée mais elle fait sou­dain jaillir le poème élé­giaque par sac­cades. Il rejoint la ténèbre. L’écriture la rend néan­moins quelque peu radieuse. Certes, le pré­sent ne repré­sente plus du tout l’or du temps. La splen­deur du monde s’est fon­due puisque les vapeurs amou­reuses ont quitté les fron­dai­sons de l’existence.
Poème en prose ou roman à rimes inté­rieures, le livre est struc­turé en dix par­ties dont la join­ture passe par des cita­tions aussi hété­ro­gènes que conti­nues (d’Ossip Man­del­stam, Claire Diterzi, Marina Tsve­taieva, Inge­borg Bach­man, Boris Pas­ter­nak et Lin­ton Kweezy John­son et sur­tout Ghé­ra­sim Luca, Paul Celan – bissé pour le pre­mier, tri­plé pour le second). Là, je-tu y est à la fois pro­gres­si­ve­ment tué et inversé.
Se conjugue la ténuité du temps passé au moment où la femme devient fille de l’éphémère. Avant que l’homme ren­verse la situa­tion de l’aimé(e) et de l’amant(e) pour débor­der encore lar­ge­ment sur le pré­sent. Son inté­rieur est géant et s’y creuse un gouffre de dou­leurs même si la femme reçoit encore l’hommage de Serge Ritman.

Enfant de ce ver­tige, lorsque sa nuit s’ouvre comme un fruit, il devient le bra­con­nier des mots, le scribe du désar­roi. Obs­cur oise­leur, ne pou­vant faire refleu­rir l’arbre de vie qui est parti sans attache comme vol­tigent les pétales d’amandiers, son mutisme devient sa pitance mais il se conjugue encore avec la musique des sphères dis­pa­rues. Bref, Rit­man s’épuise pour notre sidé­ra­tion à réin­ven­ter des pay­sages  théâ­traux “auto-reverse”  de rêve et de dou­leur pour insectes hurleurs.

jean-paul gavard-perret

Serge Rit­man, Tu pars, je vacille, Tara­buste édi­tions, Saint Benoît de Sault, 2015.