Marcher dans le bleu Le récit de Filip Forgeau est passionnant par son économie même. Il raconte l’histoire d’un petit garçon « né il y a quarante ans et mort à la disparition de son père ». Aujourd’hui il « n’a pas quarante ans mais huit ans + trente deux » tant il est obnubilé par cette disparition. Views: 121
L’autre je Ce livre est une surprise : comme celle que l’enfant accorde à sa mère par sa présence. Il transforme sa création. Après Forêt Noire dont les fantômes logeaient dans la mémoire et hantaient les promenades de l’auteure, succèdent d’autres déambulations. Aux revenants font place le venant et l’espace qu’il impose. Tout est dit dans la simplicité, aussi radicale que subtile. S’y déploient un sacerdoce et une forme de liberté : celle que Beckett définissait sobrement lui aussi par…
La vie à l’envers Pol Otchakovsky-Laurens, avec ce livre, revient à sa ligne vériste qui lui avait fait publié jadis Je me souviens de Pérec et L’excès – L’usine de Leslie Kaplan. En jaillissent des échos avec ici d’autres types de juxtapositions, ajouts. Le livre semble écrit de mémoire à travers des fragments, des commencements d’instants qui renaissent. Et ce depuis l’enfance où le futur auteur découvre la littérature à partir d’un livre trouvé sur la plage où il travaillait comme sauveteur des…
La Femme et la mer Claire Fourier s’est vu offrir une croisière sur le navire d’une compagnie de luxe en guise de prix littéraire. Son livre est le journal de ce voyage dans l’Adriatique. Il échappe superbement au récit de voyage. L’auteure n’est pas – contrairement à ceux qui l’entourent – avide d’exotisme et de luxe. Elle préfère le calme et la volupté. Dès lors, dans un premier temps ce séjour la déroute. Mais plutôt que de joindre l’inutile au…
Après Sous-titré « Le livre de la mort et de la merde », ce livre est un chant macabre, un cri d’amour. Depuis, l’auteure s’est tue comme s’il n’y avait plus rien à dire, à ajouter. De ce livre les lecteurs reçoivent les bourrasques sur la terrasse d’un bar du Désespoir. Un désintérêt vital s’est emparé de l’auteure. Ne restent que des larmes. Le corps lui-même, bien en avers de l’âme, ne cherche plus sa source et se voue à…