Aucun livre n’est un livre mais son reste. Celui qui l’écrit n’est que son « ghostwriter », nègre blanc d’abracadabrantesques cendres et de crachins italiques écrits avec obstination d’insecte afin que pas un jour ne passe sans s’étonner d’être toujours vivant. Views: 149
Le vrai poème d’amour est le bas d’une robe légère relevée sur un genou et une cuisse. Le monde prend leur sourire. Views: 81
L’amibe, l’iguanodon, la chienne vénérée, le doberman de bâtarde lignée, le rat sans dégoût font partie de ton corps. Et même tes caresses au Vendredi Saint sont devenues les palissades de notre bestialité. Views: 117
Prétendre que le poème mémorise les entailles pour les cicatriser, c’est se tromper de cheval. La poésie n’a pas à consoler, n’est pas faite pour ça : elle mate où nous sommes pleins de rires et de larmes, là ou parfois nous portons vos visages et où parfois vous portez les nôtres. Views: 99
Annie croche La fabrique du héros de l’histoire n’a pas fait de fumée. Il est fondu d’un seul morceau à la cire perdue avant que fussent cassés, si on l’en croit, l’empreinte, le moulage. Views: 127