(Le cas niche) Qu’un chien allonge le museau sur le croupion d’une fox lady tient de son charme car un tel lieu le taraude comme le charançon de son inconscient dont tout canin et canine dispose et font contre mauvaise fortune bon sniff. Celui-ci s’enquiert sérieusement en son aventure pour distraire le sort de sa promise sans question de s’excuser. C’est après tout le jeu des coïncidences là où les deux toutous – dont l’une est snob portant un vêtement…
Ah les poncifs ! Et qui de mieux pour ce type de pensum maudit : « tout départ est arrachement, exil, éclipse ». Ajoutons au possible un poil poétique : « La lune se cache, puisque tu t’en vas ». Regardant la regardée en fuite – plus tatouée qu’incise du chagrin des rides –, le poète met du khôl dans ses mots tandis que la nuit le boit à moins que la femme l’enivre. Mais la solitude s’accroît dès que…
Par la porte de l’église tu écoutais les chants de messe. Mais, loin des orgues poussives, un ogre t’apprit le morse. Pour le rejoindre, tes chaussures tu ciras. En arrivant, il t’offrait ses chaussons. Il fumait une pipe et buvait un coup. Un fil relie encore l’après à l’avant. Mais cela s’estompe. En habits de gloire ou nue, Dieu ou l’ogre te guette. Les deux connaissent une variété de fleur. Elle guérit tout. Ses pétales ont une chair blonde. Dans…
Cueille du lilas dans une rumeur de branches. L’aube y vient même quand les saisons reculent tant elles ont peur. Sitôt nées, elles pourrissent dès le début d’un mot sans suite comme le souvenir toujours impossible de l’espoir du possible. Cela paraît être un moyen insuffisant pour épuiser à elle seule la somme des possibilités avant de disparaître après une expérience continue du plagiat de la vie. Son situationnisme reste son principe de postproduction. Mais quand le lilas persiste de…
(Gay rite) Telle une Sapho nette, la voici en son séant. Son envers des vérités gnostiques est palpé d’amazones au « dulcis stil nuovo». Toutes sont sensibles à la clarté lunaire. – sans oublier, en langoureuses strophes, la « cata ». De sa source profonde, le gay rite titille de grâce les initiées. Chaque rouge gorge éprouve rage, gage, étreinte, éternité. Le sel devient la divine géhenne. Leur compte est dix. Leurs contes sans dépliement de sornettes ni sansonnets, l’âme…