Par la porte de l’église tu écoutais les chants de messe. Mais, loin des orgues poussives, un ogre t’apprit le morse. Pour le rejoindre, tes chaussures tu ciras. En arrivant, il t’offrait ses chaussons. Il fumait une pipe et buvait un coup. Un fil relie encore l’après à l’avant. Mais cela s’estompe.

En habits de gloire ou nue, Dieu ou l’ogre te guette. Les deux connaissent une variété de fleur. Elle guérit tout. Ses pétales ont une chair blonde. Dans la corolle feule une sorte de bourdon avec sa fourche ou une langue de brebis tandis que les cloches sonnent dans le lointain pour malaxer aux cieux le sel de la terre.

jean-paul gavard-perret

Photo Tyler Shields