Brigitte Simonet, A fleur de Peau
Fée Morgane L’aiguille tourne, se détourne, tombe et remonte. Chaque poème enfile les étoiles., calcule la démesure donnée, rien devant tout. Un peu derrière, ou peut-être après. Chaque marge cligne, noir, blanc, noir, blanc. Chaque vers tombe, rampe. C’est un cocon de soie suspendu qui balance le vide. Tous les mots rangés dans les tiroirs du cœur. Post Views: 55