Jean-Pierre Verheggen, ça n’langage que moi
Les calembredaines du marin d’eau douce Jean-Pierre Verheggen ne cesse de faire fait passer du paroxysme de l’idéal poétique à un abîme langagier. Il aiguillonne les vocables de germination intempestive. La poétique est insolente : elle fabrique une perspective que nous voulons ignorer et rampe vers le tronc de nos heures. Elle est aussi notre mémoire puisque, partout où elle rampe, elle laisse une trace, une odeur, une douleur, un rire, une hantise. Dédicacé à Serge Sautreau l’ «occis-gêné »,…