Quoique attachée à son nom, la maison de notre être sur lequel nous devions compter recule à l’envers des couleurs. Le bois de rose de ses charpentes se transforme en bois flotté où se distinguent, à l’aube, deux seins de nacre qui pointent de l’eau au sourire de lune d’argent. Sarment, vulve, vanille brûlent nos cœurs par nos veines. Elles marmonnent leurs brouillons.

Nos visages s’y renversent car notre mémoire est en fuite vers l’horizon sous des cristaux de nos larmes où tout notre corps est l’œil. Les halètements de sanglots secouent nos épaules jusqu’aux bras. Mais nous cherchons à dessiner des murs de notre lieu matriciel. Il allonge nos ombres jusqu’à son seuil.

Nous restons transis, lézardés d’inquiétude. Restons immobiles avec notre peu de mots. Au creux des songes, ils ne sont que le sable de nos os dans le squelette de la terre. Dessus, des étoiles dansent et rejoignent notre chaos.

jean-paul gavard-perret

Photo Jacques Henri Lartigue