Aire heures

Aire heures

Tu lis tous les livres de Samuel Beckett. Tu alternes ses textes divers, les uns tentant d’éclairer les autres sur l’extinction. Ils laissent passer de la lumière et tu les dévores ; tu es sourd-muet même lorsqu’ils sont joués – car tu sais lire sur les lèvres de leurs héros. Leurs mots deviennent des pigments où les couleurs passent au noir sur blanc.

Ses blessures, tu les grattes ou écorches. Mais aussi ses songes et parfois des lapsus – Souviens toi de Loti. Il a écrit : « la mer vient de m’ouvrir » en lieu et place de « ma mère vient de mourir ». Les mots sont incontrôlables : du désir, ils tentent de s’échapper.

Photo : Andre Kertesz

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