(Comment changer de cap ?)
L’horloge de la tour indiquait chaque midi quand, tel Kant à la précision horlogère, le regardeur rentrait chez lui d’un air pensif, retrouvant dans son miroir autant son reflet que son irréel. Il n’avait pas d’occasion où aller et donc jamais ne se pressait sinon au bal. Plissant les yeux tel Clint Eastwood, il dansait parfois avec les ondines qui croyaient marcher sur l’eau, n’ayant plus de raison de pleurer ou d’avoir de tristes songes.
Un tel cœur pouvait les sauver. Mais il vivait sans ciel, sans racines, asséché comme s’il ne manquait ni de dague ni de suc et s’envolait comme un pigeon. Peu lui importait la couleur des yeux de celles qui frémissaient dans ses bras mais restaient des fleurs de braise aux cuisses légères menaçantes du socle de la société. Mais par la gravité de cet homme, elles perdirent leurs illusions. D’autant que, portant beau, son robinet fuyait, et le plâtre de son torse s’écaillait bien vite.
Danseur, son nerf sciatique alimenta ses complaintes et lamentations jusqu’à faire pleurer les murs, tant que les déçues revinrent fissa-fissa à une sorte de raison.
jean-paul gavard-perret
photo Laetitia da Beca
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Des sues
L’horloge de la tour indiquait chaque midi quand, tel Kant à la précision horlogère, le regardeur rentrait chez lui d’un air pensif, retrouvant dans son miroir autant son reflet que son irréel. Il n’avait pas d’occasion où aller et donc jamais ne se pressait sinon au bal. Plissant les yeux tel Clint Eastwood, il dansait parfois avec les ondines qui croyaient marcher sur l’eau, n’ayant plus de raison de pleurer ou d’avoir de tristes songes.
Un tel cœur pouvait les sauver. Mais il vivait sans ciel, sans racines, asséché comme s’il ne manquait ni de dague ni de suc et s’envolait comme un pigeon. Peu lui importait la couleur des yeux de celles qui frémissaient dans ses bras mais restaient des fleurs de braise aux cuisses légères menaçantes du socle de la société. Mais par la gravité de cet homme, elles perdirent leurs illusions. D’autant que, portant beau, son robinet fuyait, et le plâtre de son torse s’écaillait bien vite.
Danseur, son nerf sciatique alimenta ses complaintes et lamentations jusqu’à faire pleurer les murs, tant que les déçues revinrent fissa-fissa à une sorte de raison.
jean-paul gavard-perret
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