(Qu’est-ce qu’un automne?)
Elle a, dit-on, les moineaux. Bref, elle est ronde comme la lune. Les gens pouffent de rire tant elle titube. Jadis funambule d’éjaculateurs pré-corses, elle ignore les amoureux. Reste dans l’intérieur de son cerveau des mots confus. Le passé l’a trompée, son présent la tourmente, le temps suit sa pente en heures exquises et alcoolisées face ce qui l’enlisait et la brisait.
Désormais, les platanes émondés, sciés et arasés jusqu’au moignons deviennent les déserteurs de sa ville. Les jardiniers municipaux récidivent, ceux qui scalpaient les jeunes filles pour cause de collaborations. Les arbres amputés font des boulevards des ossuaires. Quant aux amoureux qui l’indifférent en leurs bancs publiques, les pigeons viennent chier dessus pour se venger, comme elle, du méfait des tronçonneuses.
jean-paul gavard-perret
photo : Paul Strand
