Place aux textes. Huit missiles littéraires. Huit pamphlets qui sont autant de poèmes virulents. Huit démonstrations de force. Huit cris d’amour. Car même en réglant ses comptes, Céline parle d’amour. De soi, de l’humanité, des lettres. La rose pousse bien sur le fumier.
Et personne n’en sort indemne. Lorsqu’il regarde les romans de ses contemporains, il se dit que cela "signifie du travail, mais du travail inutile. [...] Parce qu’ils ne sont pas à la mesure de l’époque, ni dans le ton de l’époque. Nous sommes en 1957, et déjà, tout est fini...
On s’en convaincra d’autant mieux en lisant la transcription d’un enregistrement inédit datant de 1961. Un entretien radiophonique qui ne fut jamais diffusé. Je ne sais pas jouir de la vie. Une franchise affichée (l’auteur doit disparaître derrière ses livres). Une lucidité totale (la pub qui envahit tout l’espace). Une émotion saisissante (l’absence de désir pour les plaisirs terrestres)...
De l’Hommage à Zola (quelle sens prémonitoire d’écrire en 1933 "Nous sommes environnés de pays entiers d’abrutis anaphylactiques ; le moindre choc les précipite dans les convulsions meurtrières") sans oublier l’extraordinaire À l’agité du bocal (réponse à Sartre), ce petit carnet nous montre un Céline tel qu’en lui-même. Un dieu au sommet de son art. Tendres pensées à l’Olympe des Lettres cher Louis-Ferdinand...