Cette tentative romanesque est déroutante. Plutôt nouvelle d’ailleurs. 80 pages vite troussées à la manière russe du XIXe siècle. Le talent en moins... Une dérive qui ira s’empaler sur la réalité. Une histoire de solitude qui finit mal. Mais ce n’est pas ce que l’on retiendra de cette lecture. Ce fut surprenant. Mais aussi désarmant. On débuta par quelques désirs, on semblait s’engager sur quelque chose de fort. On aimerait sourire à l’idée que l’on tient un auteur. Que l’on a un style sous les yeux. Quelques bonnes chutes. Mais un bon mot fait-il un écrivain ?
C’est léger au début, c’est bien construit. On s’y croit. Le décor, chez ce pépiniériste. Blanche, un peu boulotte, un peu éléphante dans un magasin de porcelaines. Elle casse tous les jours. Elle s’ennuie ferme avec les humains. Alors elle parle aux fleurs... Les trajets dans le train et le petit studio. Les journées qui tournent autour des plantes. Et cette obsession pour son voisin, petit caïd en jean et blouson de cuir. Puis à trop vouloir en faire cela dérape. Martine Pagès ressort toutes les expressions populaires du tiroir. Et les enfile comme des perles pour ponctuer chaque paragraphe. Rien ne va plus. Le peu de magie qui surnageait se brise. Alors on se souvient de la préface de Philippe Leroy-Beaulieu. De Patrick Poivre d’Arvor l’ami cher. Copinage ?