Plongée dans l’autre Paris, sans peur. Sans reproche aucun non plus. Avec indolence et insolence, et cette envie qui taraude l’auteur. Le narrateur est-il bien l’auteur ? Aucune importance pour la suite. Mais un photographe qui a écrit des essais est-il un bon romancier ?
Pas certain. Ici c’est un peu brouillon. Les retours en arrière n’ont pas d’intérêt. Une seule phrase aurait suffi à nous expliquer qu’il sort d’un milieu bourgeois. Et que le choc des cultures est parfois violent. Inutile d’en rajouter sur la voiture avec chauffeur. Et les détails bling-bling. Le récit n’en a cure.
D’ailleurs, c’est pas évident à lire. Faut dire que trouver sa voie est un exercice difficile. Avoir un style n’est pas donné à tout le monde. Et à vouloir s’en donner les moyens non plus. Alors Pierre Jouve se fourvoie parfois, souvent, à vouloir employer des mots de "djeunes" comme si l’on n’avait pas encore compris. Qu’il n’allait pas nous servir le Paris du triangle d’or. Mais bien celui des bas quartiers. Qui sont en haut de la ville d’ailleurs. Mais quelle importance ?