C’est incompréhensible. Bouzard est en train de passer complètement à côté de la rentrée littéraire. Vous allez voir qu’il ne va pas nous ramener de prix !

Pourtant la préparation était impeccable : deux couvertures aux couleurs mythiques, bleue ou jaune et vert. La France ou le Brésil. Ou pour ceux qui aiment avoir mal l’Italie ou le F.C. Nantes. Un titre comme un slogan, et ça au beau milieu de la coupe du monde de rugby. Un croquis épuré en couverture représentant le retourné acrobatique de l’attaquant devant le défenseur, scotché. Les deux têtes tournées vers la balle, inquiètes de sa trajectoire, peut-être décisive. Statique / dynamique, vitesse / immobilisme. Classicisme de la figure, éternelle beauté.
Mais j’ai eu beau chercher, je n’ai à ce jour pas trouvé une (1) critique de l’ouvrage de Bouzard.

Alors, pourquoi ? Parce que toutes les planches de Football, football ont déjà été publiées dans So Foot ou Libé ? Parce que la B.D. et le sport n’ont jamais fait bon ménage (sauvons ici les tout premiers Michel Vaillant mais n’exhumons pas, de grâce !, l’infâme Éric Castel...) ? Parce que la mode est davantage à la poésie philosopho-sfarienne ou politico-satrapienne ?

Pourtant quelle connaissance du jeu ! Toutes ses facettes, y compris les moins reluisantes, sont abordées : la règle du hors-jeu, les interviews dans les vestiaires, la genèse de la coupe Intertoto, Bob Marley, Horst Hrubesch... Avec un graphisme alliant la précision clinique (le soulevage de balloches, page 14) et le trait rageur de la caricature (Michel Platini, pages 15, 36, 44). Et une langue vive comme la jeunesse (Sinon, rôlôlô, t’es super, page 41).

Incompréhensible, je vous dis. Mais chut ! Le jeu reprend.