Tiens, voici l’exemple parfait de la série oubliée par les têtes pensantes d’un festival devenu borgne. On a beau tenter de se convaincre que les lauréats d’Angoulême ont tellement plus de talent, on regrette vraiment que Lincoln - pourtant nominé pour le meilleur dialogue - ne se soit pas vu distingué lors du dernier week-end à paillettes angoumoisin.

Pour ceux qui auraient la chance de ne pas avoir lu Lincoln, et donc d’avoir encore à le découvrir, rappelons-en l’histoire : né entre deux filles de joie et trois crachoirs de saloon, Lincoln est un aigri, qui n’aime rien ni personne, et balade sa trogne énervée de patelin en patelin, narguant son petit monde westernien du haut de sa verve nihiliste. Et puis Lincoln rencontre Dieu. Physiquement. Sous les traits d’un pécore haut comme une paire de bottes. Un Dieu dont l’omnipotence s’accommode mal de la présence d’un libre-penseur comme le cow-boy grognon, qu’il va prendre sous son aile. Ses ennuis ne font que commencer.

Véritable petite usine familiale, avec le clan Jouvray aux commandes (Olivier au scénario, Jérôme au dessin et Anne-Claire aux couleurs) Lincoln détonne par son originalité, sa cohérence et la puissance drolatique de son propos. On se trouve ici sur les terres bénies de l’inventivité et de l’humour vache, avec un héros qui ne respecte rien, dans la veine des pires aventuriers spaghettis, tout en distillant une philosophie de la vie finalement assez conventionnelle et très catho, mais qui présentée ainsi donne simplement de découvrir le bonheur d’être en vie, mais en faisant la gueule, parce qu’on garde les yeux ouverts sur la noirceur du monde. Comme Lincoln. Madame et Messieurs Jouvray, une fois encore : chapeau bas.