Noire daube...

Comme ingrédients de base pour un thriller, on ne saurait trouver mieux que des meurtres en série commis à la manière vampirique. Surtout si l’on pimente l’énigme principale d’un mystère second, qui de plus établit un fil conducteur entre le présent roman - dont le héros est un personnage récurrent - et ceux qui l’ont précédé. Disons tout net que James Patterson a bien mal servi son sujet. Ce n’est pourtant pas faute d’avoir inclus dans le récit des scènes de crime, de traque, jusqu’à une séance torride - enfin, qui se voudrait telle - de séduction avant meurtre dans une suite d’hôtel à Las Vegas... les vampires sont beaux comme il se doit, agiles, cruels, d’un irrésistible érotisme, portent crocs... tout y est. Le sang, aussi, bien entendu. En regard de ces tueurs, les flics. Et un héros-narrateur persécuté par un « Cerveau ». Oui, vraiment, tout y est.

 

Mais l’auteur semble tout ignorer de l’art de suggérer, d’instiller peur, angoisse - bref tout ce sur quoi repose justement le thriller - avec subtilité et ce zeste de perversité retorse qui caractérise les maîtres du suspense. Il manque donc l’essentiel : la tension, l’émotion... en un mot : l’âme ! les descriptions sont plates à bâiller, les dialogues ressemblent pour la plupart à des répliques de théâtre ânonnées sans la moindre intonation par des voix monocordes... C’est un peu comme si d’un plat on n’avait que la recette - les mots sans le mets. Pas de parfum, pas de consistance, pas de flaveur ! Non, décidément ce roman n’a pas d’âme, il n’y a guère d’autre moyen de dire les choses. Pourquoi n’éprouve-t-on rien de la terreur qui est censée étreindre le narrateur lorsque sonne le téléphone et qu’il entend Le Cerveau ? Pourquoi la voix de celui-ci, avec ses particularités métalliques, ne résonne-t-elle jamais dans l’imaginaire du lecteur ? Pourquoi rien de ce qui est décrit, rien de ce qui se passe, ne noue-t-il les nerfs du lecteur ? C’est tout de même fait pour ça, un thriller, non ? Là, échec sur toute la ligne. 

 

Bon, ce n’est pas tout que de tirer ainsi à boulets rouges sur un roman, encore faut-il pouvoir justifier son fiel... Parmi les multiples occasions où la tension attendue tombe à plat, voici comment le narrateur rend compte de sa peur quand, coincé dans un tunnel obscur, il est sur le point d’affronter un tigre :

Mais le pire est à atteindre : le dénouement est un monument d’inanité ! après la platitude, l’invraisemblance totale : le flic et le psychopathe s’affrontent au corps à corps (enfin !) ; le premier y gagne un pic à glace planté dans le thorax et se fait enfoncer la moitié du visage, le second se retrouve à demi assommé, les yeux criblés d’éclats de verre. Et comme si de rien n’était, tous deux se livrent à la phase ultime de leur petite guéguerre psychologique en jouant du regard, se toisant mutuellement tout en déclinant à tour de rôle l’un ses prouesses macabres, l’autre ses explications psychologico-familiales... dire qu’il n’y a pas même de quoi soupçonner l’auteur d’avoir voulu donner dans le second degré !