Présenté à l’occasion d’un forum consacré aux "primoromanciers" lors du dernier Salon du livre, ce roman vient d’obtenir une bourse Thyde Monnier.

Il faut une stricte discipline personnelle pour partir autour du monde et réaliser un Atlas des nuages. Il faut une méthode pour un projet aussi tranquillement dément. 
Stéphane Audeguy est exactement l’homme de ce projet-là : celui d’écrire un roman de trois cents pages sur le thème romantique des nuées, un thème aussi impalpable qu’a priori dénué - pour le citadin pressé bien plus préoccupé d’éviter les passants que d’observer, rêveur, les cieux tourmentés - du moindre intérêt. Et pourtant Stéphane Audeguy réussit le tour de force de nous proposer une œuvre subtile et ludique, une œuvre bien structurée mêlant érudition, imagination et sens de la narration. Car il faut être une plume experte pour savoir éviter les écueils d’un récit rédigé entièrement au présent et exempt de tout dialogue, il faut être un homme curieux, cultivé, pour maîtriser ce sujet délicat avec une telle maestria.

Nous sommes en 1802, quelque part à Londres, dans une petite salle au-dessus du laboratoire pharmaceutique où travaille Luke Howard, un scientifique rêveur qui s’est mis en tête de nommer les nuages. Cette entrée en matière n’est pas anodine ; comme dans les grands mythes primordiaux où chaque divinité est nommée avant d’exister, où chaque remède magique, pour pouvoir agir, doit être précédé d’une incantation qui parle de son origine, Stéphane Audeguy choisit dès les premières pages de La théorie des Nuages de désigner scientifiquement l’objet de sa quête. Au commencement était le Verbe semble nous susurrer l’auteur, puis l’étonnement et pour finir la raison positive. Ces présentations ainsi faites, le champ est libre désormais pour que stratus, cumulus, ou cirrus se déploient, s’ordonnent en subtiles processions, comme poussés par l’écriture d’un auteur bien inspiré qui réussira à faire se répondre passé, présent et futur dans un écheveau d’histoires adroitement enchâssées. Jusqu’au dénouement, jusqu’à la chute émouvante.

La première histoire, fil conducteur du récit, concerne Akira Kumo, un couturier japonais aux origines confuses qui, un jour, s’est découvert une passion exclusive pour les nuages. Tous les nuages ; les nuages communs de l’hémisphère boréal, le nuage noir émanant de l’éruption du volcan de Krakatoa en 1883, qui s’allonge, comme un prédateur paresseux, sur des kilomètres d’atmosphère, mais aussi le nuage de mort en forme de champignon, première monstruosité atmosphérique créée par l’homme, qui explosera au-dessus d’Hiroshima. Le trouble commence alors à s’emparer du lecteur et ne le quittera plus. Quel terrible secret semble planer au-dessus de cette destinée ? Dans quel but précis raconte-t-il à sa bibliothécaire Virginie Latour les tribulations des obscurs illuminés qui ont eu l’idée futile de répertorier les nuages ? Pourquoi cette passion dérisoire, ridiculement obsédante, qui le taraude ?

C’est que La Théorie des Nuages, premier roman de l’auteur, présente plusieurs niveaux de lecture, grouille de rapports entre les hommes et la sphère céleste. Le cerveau des hommes a la forme des nuages, et ainsi les nuages sont comme le siège de la pensée du ciel. De quoi être transporté vers les cieux néoplatoniciens où le Tout est l’Un, où l’homme retrouve sa place de passeur au sein d’un cosmos vitaliste, où rien ne se perd mais tout se transforme. Le temps présent utilisé avec pertinence par l’auteur joue alors pleinement son rôle : les chroniques relatant la destinée de scientifiques, d’explorateurs, de peintres à la recherche d’un absolu, de civils fauchés par la guerre, deviennent expériences de vies, doutes ontologiques contemporains, ou poids de l’existence quand, alors tout jeune enfant, il cherche hagard l’ombre de sa sœur vaporisée. Le poids de la mémoire également lorsque pour survivre il faut oublier, "tabula raser" ses souvenirs tout en sachant que ses efforts ne seront que vains sursis : car la réponse à cette question l’attend, tapie comme une bête inconnue dans la jungle opaque de sa mémoire ; il tremble qu’elle ne bondisse et ne vienne l’anéantir.
Parce que c’est bien de cela dont il s’agit dans ce roman. Du destin tragique d’un homme déshumanisé qui cherche, avant de mourir et renaître, peut-être sous d’autres cieux, à se réconcilier avec lui-même.