Didier Ayres, H.P. (Scènes de désespoir et de miracles) - 1

Pour­quoi ils n’ont pas gardé mon chien ?
Je voyais le sol argenté dans ma tête, un par­cours hel­vé­tique comme ils disent.

C’est la soli­tude. L’asile. Oui, nous sommes dans un asile. L’enfermement rituel. Pas d’existence après 20 heures. Le soir sinon. 79 heures dans une cel­lule capi­ton­née. Un monde. Et avec les draps de l’hôpital, une sorte de mini-habitation nomade. Avec les pieds brû­lés. Avec les yeux.
Il reste une brioche.

…
Une phar­ma­cie, com­ment dire, c’est la drogue. L’alcool, le tabac, ce n’est rien.
Pre­nez vos gouttes.
…

C’est bizarre, ça a le goût de myr­tille.
Vous connaissez ?

…
Le film de Pasolini ?

Je hais les musiques mili­taires.
Il y aura votre famille, M. Rougemont.

En vérité, c’est DE Rougemont.

J’ai peur.
J’ai mal.
J’ai mal.
Calmez-vous M. Colaire.

C’est inter­dit.
Je ne peux pas.

Vous connais­sez peut-être vous aussi cet état, les tempes chaudes, la buée tout autour, tout ce dont on ne s’aperçoit pas, la vie qui passe ; je veux dire la voie, sans motif appa­rent que prend la vie, qui se cris­tal­lise à cet endroit, là au milieu du crâne ; oui, cette impres­sion de vivre à côté, ne plus souf­frir, sur­tout, ne plus souf­frir, ni l’été ni l’automne, la lumière du bow-window ; et ils me donnent des trucs comme du lau­da­num, pour oublier, pour ne plus voir la lumière, et rem­pla­cer tout cela avec un feu brû­lant.
Moi, je sais, je suis indi­vi­sible. La porte, le soleil, c’est la porte, là où vont les esprits de tous les humains, la trans­hu­mance humaine, l’apocalypse. Cette pluie, cette musique. Tu entends ?

Prends ma montre.
…

Pour­quoi ?
…

Calmez-vous. Et vous, M. Colaire venez prendre vos ben­zo­dia­zé­pines.
Il s’appelle Abdallah.

Est-ce qu’il existe quelque chose de plus fort que la mort ?

{à suivre scène 2 }