Des pressions

(Com­ment aider son ou sa prochaine ?)

Elle entrouvre son cor­set pour res­pi­rer, dévoi­lant un peu sa poi­trine et  un pen­den­tif à perle gour­mande à son cou. Il pleut, il mouille. J’écoute les gouttes tom­ber sur ses seins et ses pas régu­liers qui tam­bou­rinent sur la chaussée.

Cette musique raconte une his­toire. Une his­toire d’orage. Et d’amour. Une telle femme est vivante et de la nature ani­mée.
Il ne faut pas se mettre sous un arbre avec elle quand il pleut.

Mais j’adore le faire en dépit des éclairs et du ton­nerre. Je la pro­tège de mon propre feuillage. Elle s’estime à l’abri — c’est traître — mais aussi ce que je sais faire le mieux.

jean-paul gavard-perret

photo : Yan Morvan